dans la grisaille

un poème naît

un grincement de rail

le fruit de mes entrailles

sous la mitraille

une fleur fanée

un pétale émaillé

un oiseau blessé

que tu t’en ailles

je le relirai

ce poème imparfait

que je voulais brûler

fétu de paille

je le jetterai

du haut d’une muraille

pour ne pas le froisser

dans la grisaille

un poème naît

un éclat de métal

le fruit d’une bataille

que tu t’en ailles

et je t’aimerai

comme on aime le mal

et les oiseaux blessés

vaille que vaille

je continuerai

des fois que tu reviennes

me réveiller

viennent que viennent

les joies et les peines

où sombreront les tiennes

je coulerai les miennes

J’ai rajouté quelques liens que j'ai à cœur de partager, il suffit de cliquer sur les liens z’amis de "materrea2lunes" un peu à gauche, voilà, comme ça. .. Sinon j’ai scanné en deux fois un dessin que j’avais fait en début d’été, mais je n’arrive pas bien à faire ressortir les couleurs, dommage -et du coup je m'apperçois que monblogue ne les affiche pas (une prochaine fois...) et j’ai extrait de ma malle un vieux truc, que je poste, parce que ça fait du bien de s’envoyer des fleurs quelquefois (non, sérieux, je n’écris plus comme ça, c’était une période où je me relisais beaucoup trop, j’étais jeune). A tantôt, Filou.

légendes

(je dit que des adultes ont perdu la raison

qu’en voulant la bâtir il ont fait leur prison

je dit que leurs dents dures sont comme leur cœurs, usés

à force de creuser, qu’ils font face à un mur

je dit que les enfants dans les glaces infinies

de leur space opéra tutoient les éléments

je dis que carrément, et c’est très important

de traverser les rêves - au fond les interdits…)

je dis que les chanteurs sont comme les enfants

‘faudrait toujours en chœur, qu’on leur donne le La

je dis que les auteurs sont comme les oiseaux

et qu’ils crèvent de peur quand on s’approche trop

et qu’ils crèvent le sens quand on a plus de mot

qu’on a brûlé l’essence et qu’on a plein le dos

je dis qu’ils coagulent où saigne la beauté

que leurs pavots se frottent aux herbes des sentiers

qu’ils défrichent un terrain qu’on a pulvérisé

dans leurs cerveaux : l’amour, aux genoux cabossés

je dis que les poètes habitent la banquise

des ours affamés, des tigres sibériens

des trophées légendaires qu’on nomme avec estime

impressionnants et rares, aussi, qu’on assassine

qu’ils finissent empaillés dans les bibliothèques

ahurissants captifs de cirques littéraires

je dis que leur désir éternel est mortel

et qu’il va embraser l’horizon suffoquant

les livres consacrés, les lèvres des squelettes

les regards occultés à contempler le gel

je dis que leurs visions s’entrechoquant provoquent

la chute imprévisible de corps errants, célestes

et parfois le vertige, et parfois le déluge

sous des bordées de sable et des cordes de sel

je dis que ces enfants sont comme les comètes

qui font tourner la tête aux mathématiciens

je dis qu’ils ont raison de pleurer leur Eden

peuplé de musiciens, de trapèzes et de clowns

’faudrait qu’on applaudisse à leurs tours de magie

et qu’on les remercie pour leurs invocations

‘faudrait que les adultes aient vent de leur folie

que nos passions se hissent, et que nos vies résonnent

(nous resterons enfants et plus rien ni personne

ne saura nous blâmer d’être comme nous sommes)

Je me permets de publier, dans sa forme première, le poème que Tenebrum Draco a sympathiquement mis sur son blogue, car finalement, il date un peu, mais je l’aime bien Et il reflète assez mon état d’esprit de l’époque. Si des chums de Saint Jean passent ici par hasard, qu’ils me laissent un message avec un courriel, j’aimerai vous revoir. Mille fois merci. Bonne nuit. Filou.

L'île d'Orléans

Voiles sur le Saint Laurent
Déjà minent de partir
Au soleil d'été mourant
Les érables vont rougir

Dans les herbes les grillons
Qui tantôt vont s'endormir
Aux sons d'humbles carillons
Semblent vouloir retenir

Quelques gouttes d'élixir
Quelques délicieux zéphyrs
Et les rayons qui s'étirent
Et les vagues de frémir

Sous la brise d'automne
Emportées par la houle
Aux flots du fleuve donnent
Comme la chair de poule

Voiles sur le Saint Laurent
Déjà minent de partir
Au soleil d'été mourant
Les érables vont rougir
...

Avec mes yeux plissés qui continuent de voir
Sous le soleil, ce lion, qui domine l'azur
Avec l'esprit géant, brûlé de désespoir
Qui transcrit en pensées songes et larmes pures

Et vos saines joies blondes, et vos doigts de velours
Avec, ma chère, votre amour jusqu'au bout du monde
...

A sept heures, le ciel se penche sur le fleuve
Quand l'eau se laisse aller, dans ses bras sans nuage
Le ciel, dans son reflet respire, ses effluves
Ivres, sensiblement, embrasent le rivage

Le vent, devenu frais, s'étire en effleurant
Les rouges amants doux, bientôt pourpres et oranges
L'astre, qui tout le jour, comme s'évaporant
Parsemait les flots saouls de libellules étranges

Récite maintenant, faiblement, en douceur
En s'évanouissant, quelques vers en couleur

Puis, les cloches brûlantes, criantes, alarmées
Séparent virulentes, leur étreinte brillante
Les romances indolentes et les soupirs charmés
Sonnent les insolentes, la lune concurrente

Le soleil, rugissant, s'incline sous l'éther
Reprend nonchalamment ses rayons, et la terre

Immense, refroidie, dans les ténèbres noires
Tremble d'abandonner son amoureux céleste
Plus tard, la nuit experte en matière de loirs
L'écoutera dormir, sans demander son reste

Un ferry égaré, aux machines bruyantes
Aux cales débordées d'exotiques féeries
Imprimera au fleuve une vague effrayante
Qui n'indiffèrera que les chauves-souris

En haut la lune luit, boule de feu, bougie
Survole éblouie, la côte d'Haïti

le temps, le vent portent les feuilles

de mes dix sept ans révolus

l’amour, la joie, le bruit, les filles

Marie Christine, que je salue

mon cœur est noir et volatil

par effraction, le monde est neuf

je veux m’encanailler des villes

avec la nuit, avec la teuf

y’a Greg qui m’invite à clamser

à minuit pile sur sa bécane

si ça marche pas, c’est juré

on ira s’exposer le crâne

qu’est-ce qu’on a fait de nos symboles

quand on ne va plus à l’école

qu’est-ce qu’on a fait de pas sensé

quand on a quitté le lycée

le temps, les plaies portent les croûtes

de mes dix sept ans dissolus

je me revois près d’une route

j’aimerai crever dans la rue

les punks ont le droit de cité

chez Mamy, le bistrot s’emplit

de désordre et d’âcre fumée

de nos désirs, de nos envies

on prend des cuites dans les parcs

et on se fout de bien parler

on a des allures de monarques

désenchantés, désopilés

qu’est-ce qu’on a fait de nos amours

quand on ne va plus dans la cour

qu’est-ce qu’on a fait de nos excès

quand on a quitté le lycée

le temps, la vie portent le mal

de mes dix sept ans désœuvrés

de l’allégresse, du métal

des cicatrices pour de vrai

les théorèmes sous les grands chênes

la poésie pour mettre en scène

la débâcle, mon général

le corps et l’âme en diagonale

personne n’a jamais gagné

mais c’est au combat qu’on grandit

qu’est-ce qu’on en fait, de nos cahiers

mon vieil ami, qu’est-ce qu’on en dit

qu’est-ce qu’on a fait de nos idoles

quand on ne va plus à l’école

qu’est-ce qu’on a fait de nos idées

quand on a quitté le lycée

Ça mérite peut-être une explication de contexte : D’abord, j’arrivais pas à dormir. Ensuite je revenais de la fête de la musique où j’en avais pris plein les oreilles, pour le plus grand bien de mes typans. Puis comme je m’étais attardé au spectacle du rappeur R-Can, dont les z’icos étaient excellents, et qui a réussi une impro de fou sur son dernier morceau, suivi d'un pur régal de funk, je me suis mis en tête de faire rimer des « angues » et des « ingues ». Mais comme j’étais quand même un peu ramasse en rentrant, j’ai laissé mon ordi choisir sa musique, et il est tombé sur Léonard Cohen, puis sur Neil Young. Pour accorder le tout, je me suis attaché à y mêler une sorte de sens sentencieux, qui n’avait rien à voir avec celui du premier jet. Et ça a donné ça :

ce qui est populaire ne se vend pas, se donne

ce qui est populaire n’appartient à personne

c’est le ping et le pong

des pales d’un vieux zinc

un hymne à la déglingue

de Cohen, un folk-song

c’est un disque qui tangue

comme au rythme des jours

comme une vie de zone

au sommet d’une tour

c’est une nuit d’ozone

quartier des amazones

un magasin de fringues

un cow-boy en santiags

- sans Dieu ni Gang

une main sur un flingue

et l’autre dans un string

- c’est une route longue

le continent autour

jouant du métronome

comme un magnétophone

qui crache du Neil Young

refrain ? c’est le big-bang

comme un cri de King Kong

un big-band qui fait bling

c’est le ying et le yang

comme au sortir d’un ring

un frisson qui secoue

qui rend ivres les fous

et délivre les langues

et libère les hommes

et libère les femmes

ce qui est populaire ne se vend pas, se donne

ce qui est populaire n’appartient à personne.

PS: j'ai enfin pris un moment pour foncer l'écriture du blogue, vos yeux m'en seront sûrement reconnaissants, et les miens pèleront moins. A + Filou

J’avais du temps devant moi aujourd’hui alors j’en ai profité pour fabriquer ces petits jeux de mots. J’ai aussi glané quelques graffitis dans mes cahiers de cours. Merci à Ténébrum Draco de passer les infos à tes lecteurs, c’est important. Je me pose la question de créer une veille informative, mais je ne sais pas encore auprès de quels sites me renseigner. Je verrai cet été. A tantôt, Filou.

ça a combien de pattes, un psychopathe ? / et ça a combien de tics, un narcoleptique ? / c’est sous quel récif, qu’on devient dépressif ? / boit-on du rosé, quand on est névrosé ? / ça a combien de couches, un français de souche ? / combien de ratures en littérature ? / c’est sous quelle emprise, que tu lâchais prise ? / comment tu manies ta mythomanie ? / ça a combien d’ailes, une ribambelle ? / et ça a combien d’œil, un écureuil ? / est-ce que les rapaces ont des carapaces ? / est-ce que les présidents ont tous des longues dents / il faut combien d’hommes, pour faire un symptôme ? / et combien de volts, pour qu’on se révolte ? / que devient la ouate, quand on met les watts ? / est-ce qu’on a bien rit des mutineries ? / pourquoi tant de zèle, chez les demoiselles ? / et de noms d’oiseaux, chez les damoiseaux ? / il a trop de listes, pour les socialistes . / et il y a trop de kystes, de l’avis des trotskystes . / on est pas adroit, quand on est à droite . / et on n’est pas manche, quand on est à gauche . / est-ce qu’on y était, dans la société ? / comment tu vois le ciel, quand tout est démentiel ? / ça a combien de tics, un psychotique ? / et ça a combien de pattes, un sociopathe ? / y’a combien de sphères dans un contre-transfert ? / combien de versions de la perversion ? / est-ce que ça se coke, un staphylocoque ? / est-ce que Astérix a des idées fixes ? / est-ce que Hölderlin était borderline ? / est-ce que ça se freine, un schizophrène ? / pourquoi ça se perd autant, les repères ? / est-ce que ça s’opère, un coopérant ? / est-ce que ça dialogue, un radiologue ? / est-ce qu’on y sera, quand ça fissurera ? / il n’y a pas de terre dans les ministères . / peuplerons-nous les îles, ou les asiles ? / elles ne sont pas niaises, les bolognaises . / il n’y a pas de voix off, chez les philosophes . / il n’y a pas de barbe, autour des rhubarbes . / ça n’a pas de prix, un trait d’esprit . / ça n’a pas de nez, la fausse monnaie . / combien faut-il d’anneaux, pour être parano ? / ça a combien de pattes, un patibulaire ? / et ça a combien de tics, un romantique ? - / - y'a   combien de pattes, chez ceux qui nous épatent ? / et y'a combien de tics, dans nos cœurs en plastique ?

Ouaouh !!! J’ai relu le texte que j’ai « commis » l’autre soir d’ivresse, et j’ai bien voulu l’effacer, mais ma pote amie copine Marianne M. m’en a dissuadé. Je crois que j’étais un peu énervé, et même si c’est à peu près exactement ce que je voulais dire, il y a des moyens plus élégants de le faire. M’enfin ! Je demande encore ce qui peut se passer de si grave en France pour que les rues de ma ville soient à ce point quadrillées de forces de l’ordre en tous genres. Depuis 15 jours j’ai dénombré au moins 10 cars différents de CRS, des voitures de police nationale, de municipale, de gendarmerie, de douanes, des officiers à pieds, en civils, qui sillonnent les chemins jour et nuit. Aucune presse locale n’en parle, et j’aimerai savoir comment ça se passe ailleurs ? Je regarde peu la TV mais j’ai vu hier, dans le journal du soir, un spot de quelques secondes qui semblait dire que les CRS ont chargé la foule à Quimper - foule qui manifestait, pour ce que j’ai pu en comprendre (en si peu de temps - et en fin de journal) pour sauver son hôpital public. Ici, tous les pharmaciens mettent en garde contre la privatisation de la santé, en affichant des slogans assez clairs sur leurs vitres, comme « tombez malades aujourd’hui, demain il sera trop tard ». Autre sujet, de presse écrite cette fois, j’ai lu ces dernières semaines, y compris dans l’hebdo Marianne (que j’apprécie d’ailleurs) plusieurs attaques dirigées contre le NPA (nouveau parti anticapitaliste) initié par la LCR. Moi, qui ne suis encarté nulle part, et plusieurs de mes collègues, avons pourtant été invités à des débats et des forums d’information, où nous n’avons absolument pas ressenti le sectarisme ni la volonté de récupération, dont les journalistes semblent accuser la LCR. Les débats ont été riches, didactiques, et notre parole a été écoutée, sinon entendue. De mon côté, il me paraît possible de créer quelque chose de nouveau, avec le NPA, qui dépasse les clivages idéologiques de chacun. Et c’est peut-être urgent. Quand à la mobilisation des travailleurs sociaux en formation de l’IRTS de Perpignan, elle s’est essoufflée face à la contrainte de travail institutionnelle à laquelle nous devons répondre dans le temps imparti (plus personne ne dort, en tous cas pas moi, pour rendre la somme astronomique d’écrits qu’on nous impose de pondre à propos de tout et de rien). Pour ceux qui s’y intéressent, et vu qu’aucune avancée notable n’est en vue dans ce domaine (le directeur de cabinet de Xavier Bertrand nous a encore pris pour des Bisounours), je vais momentanément effacer les liens amis pour ne garder que celui de Perpignan, où ils sont de toute façon répertoriés. La mobilisation reprendra sans doute en septembre, quand une classe entière de collègues devra signer ses conventions de stage, et lorsque, évidemment, faute de sous et d’intérêt porté par nos décisionnaires, cela leur sera refusé. Je les remplacerai, dés que je peux, par des liens de potes (plus artistiques). Pour continuer sur le même sujet que les textes précédents, mais de façon plus légère, voici « le vent en pop » :

elles ont le vent en poupe

mauvaises gens

elles aiment Betty Boop

et Tarzan

elles regardent à la loupe

notre temps

elles ont les yeux soucoupes

détergents

elles ont le vent en pop

mauvaises gens

elles aiment le trip hop

et Rahan

elles se taillent des coupes

de mutants

elles se méfient des scoops

qu’on leur vend

elles mènent large au cap

des vivants

quand elles se sentent cap’

sans argent

elles se fument en clopes

émouvants

gracieuses escalopes

s'enivrant

elles ont le vent en poupe

chaud devant

elles aiment Betty Boop

et Jean Valjean

C’est certes un peu naïf, mais ça me plait. Au fait, je vois que vous êtes nombreux à visiter le blogue, pensez à laisser des comments, qu’on puisse partager quelques bouts d’idées, merci. Filou. Ps : à Ténébrum Draco, je reprendrais contact cet été, à plus, continue le combat.

 Bref, j'suis un peu mal, et j'suis surtout très bourré ce soir. Je suis dégoûté parce ce qu'on a tout fait pour être médiatisés depuis deux mois, et que malgrè qu'on était plus de 3000 à Paname de départements unis et différents, des Pyrénées jusqu'à la Sorbonne (ces cons de CRS nous ont gazés, comme il faut, en réponse à des gens, pas racaille ni  travailleurs sociaux en formation, que personne d'entre-nous ne connaît ni d'Eve ni d'Adam - ce qui est inconcevable quand on vient d'écoles où s'qu'on se connaît personnellement tous - qui les ont, soit-disant, "agressé" - ce qui a leur a donné raison de répondre violemment aux pacifistes patentés que nous représentons) aucun média ou presque, n'a voulu parler de nous, ni de notre problème de formation, bientôt lettres mortes, du moins très bientôt caduques : système à la con. C'est un peu comme si les journaleux oubliaient qu'il y a de l'information en France à exprimer aux citoyens. Fascisme? Propagande? Sarkosisma? Beaucoup de questions que je ne me pose plus. C'est mort. Enfin, pour redevenir ou rester humains, si vous avez des airs à partager avec moi, je vous offre ces modestes paroles. Pensez simplement à m'envoyer les morceaux, si vous en faites avec, qu'on s'amuse un peu... S'il vous plaît... merci... D'avance et en retard. Simples révoltes!!! Grands pas sur la Lune!!! Merci encore et encore et encore et encore, de les partager avec moi. On est copains ou quoi ? Du texte d'avant voici la suite, que Julien.M. a commencé de balancer en musique. Envoyez -  si vous voulez - vos courriels, vos commentaires - pour écouter l'originale - ou please, encore mieux composez...

- entendez-vous, c'est arrivé / ce coup là nous sommes énervés

ils ont renvoyé les immigrés / ils emprisonnent le progrès

- entendez-vous quand ils mugissent / soldats et féroces CRS

quand ils s'en prennent aux filles, aux fils / à nos anciens - à nos promesses

- allons enfants de la fratrie / à la santé de nos victoires

à la mémoire d'un jour de gloire / allons enfants de la partie

- alors voyons, cet étendard / qui fut sanglant, qui fut un dard

pourquoi maintenant nous sépare / pour une poignée de dollars

- alors voyons, cet étendard / qui fut bleu-blanc-rouge d'espoir

peut-on le rendre un peu plus noir / contre-nous racisme et remparts

- réveille-toi, rebelle-toi Paris / rebellons-nous îles et villes

soyons les indiens, les kabyles / de notre faim soyons le cri

- réveille-toi, rebelle-toi Paris / soyons nos musiques et nos contes

soyons nos liens et nos rencontres / soyons la terre, soyons nos maîtres

N'ayez pas peur, exprimez votre symptôme, dites, compilons, changeons le monde, laissez des commentaires.. D'avance merci. A tantôt. Filou.

Coup de gueule !!!

Voilà, encore des jours à ne plus trouver le temps de m'occuper de moi ni de mes proches. Pas plus du blogue d'ailleurs. Retour sur la situation qui me préoccupe : depuis deux lunes, rien n'a véritablement changé. Le gouvernement renvoie la balle aux conseils généraux, les conseils généraux renvoient la balle au gouvernement : l'impasse. Les futurs travailleurs sociaux sont au centre du dilemme, même pas en position d'arbitres. Leurs stages s'évaporent comme neige au soleil, faute de financements, quand on ne leur signifie pas simplement qu'étant gratifiés (par quelques associations "compatissantes") ils interviennent en remplacement de professionnels (des galériens à 398,13 euros le mois, légalement - c'est-y pas bon ça?). Qui ne voit pas le recul de notre société, le retour à l'exploitation éhontée (dire "libérale") des femmes, des hommes et des richesses, qu'on nous impose à tous, branche de travail par branche de travail (accords d'entreprises, éducation nationale, éducation spécialisée, aide sociale à l'enfance, hôpitaux, justice, prisons, retraites, j'en passe et des meilleures...) en catimini, avec des sourires mieileux, des "vous en faites pas, c'est un peu raide à avaler mais ça va passer, comme d'habitude, par derrière..." ? C'est la MERDE !!! Excusez du peu. Ce n'est pas la vision que j'ai de mon avenir ni de celui des usagers (quand on ne se trouve pas dans l'obligation, depuis la loi de prévention de la délinquance, de dénoncer les familles à la "Stasi Sarkoziste" - ce que certains refusent, se mettant justement hors la loi, passibles de peines, d'amendes, et de ne plus pouvoir exercer leur métier). C'est GRAVE. Je ne peux pas personnellement cautionner les dérives d'un état dont les élus ne représentent que leurs comptes en banque. L'idéologie de ces gens est dangereuse. Je n'appelle plus ces façons de faire des "errements de nouveaux riches" venus au pouvoir, mais bel et bien du  FASCISME !!! Bref, je laisse les liens des collectifs jusqu'à la fin de la mobilisation et je me rends à Paris, direction La Sorbonne, le 13 Mai, manifester avec les collègues de toute la France qui sont pas contents, mais alors pas du tout. Pour lecture, je publie un poème qui me vient du coeur, que Marianne M. a déjà mis en musique (je vous envoie le mp3 sur votre courriel, si vous laissez un commentaire). Merci à celles et à ceux qui suivent de près ou de loin nos aventures, merci à celles et à ceux qui nous soutiennent, en riant un peu svp (ce qui, j'en conviens, n'est pas mon fort en ce moment). Pour préserver cette façon un peu  "passéiste" et solidaire de vivre ensemble, que nous sommes, je crois, nombreux à vouloir partager. N'en déplaise à nos élus, que je ne salue plus, mais alors décidément plus.

Abreuvant nos sillons